¡ME GUSTA LEER FILOSOFÍA!

A mi sobrino Andrés, sin embargo, no.

Aún recuerdo su cara cuando, hace algún tiempo, le comenté que le estaba yo cogiendo gusto a leer libros de filosofía y sobre filósofos. Me alarmó ese gesto indefinible que puso. Si le hubiera dicho que me gustaba leer sobre las costumbres de apareamiento del lagarto volador o del mono de nariz larga, simplemente se habría reído de mí y seguramente habría acabado pensando que sobre gustos no hay colores. O qué cosas lee la gente. O que los tíos somos todos iguales, no importa la edad, siempre pensando en apareamientos, aunque sean exóticos y de terceros. Pero lo preocupante fue que no se rió.

Tardó unos segundos en decir algo – para cambiar de tema. Lo que me inquietó fue su mirada durante esos instantes de silencio. «Está como una puta chota, loco de atar», venían a decir sus ojos, tras haber decidido, con su inspección visual, que estaba yo hablando en serio.

          «Bueno... ¿y bien?», puede que se estén ustedes preguntando. «Un chaval normal, sano. Lo extraño sería que le apasionara leer a Platón o a Santo Tomás de Aquino. Ahí sí que me negaría a tomarme una copa con él. Bicho raro, el tío. Leer filosofía. De ahí al asesinato ritual sólo hay un paso...» No sería de extrañar que pensaran ustedes algo parecido. Al igual que le ocurrió a mi sobrino, muchos de nosotros quedamos negativamente marcados por las clases de filosofía del colegio.

Buscando en el desván de los recuerdos he conseguido encontrar mi manual de filosofía del C.O.U. (No voy a hablarles de la enorme melancolía que me ha producido releer los típicos mensajes de adolescentes escritos en cualquier rincón del libro por compañeros a los que ya ni siquiera recordaba, ni del intenso aroma a viejo, ni del amarillo de las hojas... Lo dejamos para otra ocasión).

            No es de extrañar, les decía, que la palabra filosofía siga sobrecogiendo de espanto a tanta gente con tan sólo escucharla... ¡Qué tostón de autores, la mayoría de los que suelen elegirse para los programas! ¡Qué vocabulario tan elitista, tan concienzudamente rebuscado y difícil!

 Permítanme copiar aquí una frase de Hegel, uno sólo de los cientos de ejemplos que habría podido encontrar de frases oscuras y de significado casi imposible de desentrañar: «La historia universal representa el conjunto de las fases por las que pasa la evolución del principio, cuyo contenido es la conciencia de la libertad». Tengo que reconocerles que Hegel me parece especialmente aburrido e incomprensible, pero les pido que me crean si les digo que no he ido buscando a Hegel en el manual: en la primera página que he abierto al azar me ha saltado a la vista esa frase y luego me he dado cuenta de que era suya. «¡Cómo no! ¡Tenía que ser él», he pensado.

 El resto de los textos escogidos para aquel curso escolar 87-88 son de ese mismo estilo: duro, duro.

            La lástima – o lo que a mí me parece una lástima, mejor dicho – es que, tras el tormento de aquellas clases, a la mayoría de la gente, como le ocurre a mi sobrino, jamás se le ocurriría volver ni siquiera a tocar un libro de filosofía. «¡Qué cantidad infinita de cosas mejores por hacer se me ocurren!», puede que estén ustedes pensando. (Quizá aparearse, sin ir más lejos).

            Es una pena, a mi modo de ver, que tantas personas a las que les gusta leer otro tipo de libros no puedan disfrutar – por culpa de esa marca de juventud que dejó la palabra filosofía en nuestros cerebros – de los escritos o de las biografías de Bertrand Russell, de Epicuro, de Marco Aurelio, de William James, de Benedetto Croce, de Jacques Derrida, de Schopenhauer, de Michel Foucault, de Séneca, de La Rochefoucauld, de Pierre Gassendi... y de tantos otros autores que, en su mayoría, si llegan a aparecer en los manuales, es sólo de pasada.

            Leer y meditar sobre ciertas reflexiones de algunos de estos pensadores puede llegar a tener sobre nosotros el mismo efecto sedante que un buen rato de ejercicio, o que una cena con unos amigos o que cualquier otra actividad placentera que se nos ocurra (no volveré a hablar de apareamientos, palabrita, pero no he podido evitar volver a pensar en ello cuando he escrito eso de «actividad placentera»).

            Permítanme sólo un ejemplo de entre las miles de “píldoras de sabiduría” en forma de pequeños pensamientos que tantas personas nos dejaron a todos los que, cientos o miles de años después, creemos, cándidamente, que nos enfrentamos a problemas nuevos, propios de la modernidad.

            La píldora es de Blaise Pascal. Aunque escribió estas palabras sobre la virtud del término medio hace casi cuatrocientos años, me parecen de plena actualidad siendo como es que los extremismos nacionalistas, religiosos y de todo tipo siguen tan vivos en el mundo: «Nuestros sentidos no perciben los extremos: demasiado ruido ensordece, demasiado poco y no oímos; demasiada luz nos deslumbra, demasiado poca y estamos como ciegos; de demasiado lejos no vemos, de demasiado cerca tampoco; no sentimos ni lo extremadamente caliente ni lo extremadamente frío; demasiados favores irritan (no sabemos cómo pagar la deuda). Los extremos se nos escapan. Y nosotros deberíamos escapar de ellos».

            Mi intención es que este sea el primero de una serie de artículos en los que escribiré sobre todos esos filósofos de los que, ni a mi sobrino ni a mí, nos hablaron en el colegio. La razón para hacerlo es muy sencilla: he disfrutado tanto leyendo a algunos de ellos – los que ya he mencionado antes y alguno que otro más – estos últimos años, que me apetece compartir ese placer con todo el que quiera pasarse por aquí.

Bienvenidos a mí blog, a su blog. Espero sinceramente que les guste. Y que disfrutemos mucho juntos.